LEMONDEPHILOMENE

A Bandol il y avait ...
dans le port des bateaux qui vont sur l'eau, 
et devant les bateaux de très vieux messieurs  
qui se baladaient accompagnés de très vieilles dames et les vieilles dames avaient mis des chapeaux de paille pour se protéger du soleil éblouissant.
Il y avait encore amarré le long du quai principal, 
le trois mâts "Garlaban" sur lequel sont montés
des ribambelles d'enfants qui ont regardé le film de l'association Destination Planète mer et qui m'ont écouté raconter les contes de la Méditerranée.







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A Bandol il y a une magnifique médiathèque flambant neuve qui durant les deux jours a accueilli dans ses murs deux autres auteurs : Patrick Mouton (journaliste, écrivain),
Claudine Golubkoff-Lopez et moi pour des dédicaces de nos ouvrages respectifs.
Claudine a eu le courage de s'auto-éditer, a crée une collection "Le monde de la mer".
Pour se procurer son joli livre dont elle a également fait les illustrations, rendez vous sur :
http://editions-tatiana.fr

Je ne dois pas  non plus oublier de vous parler de la belle rencontre avec Yukimi Yamamoto, une soprano lyrique japonaise qui vit... à Marseille ! Si, si. 
Pour faire sa connaissance, branchez- vous vite sur :
murmures à l'oreille des baleines : www.WhalesWhisperers.org



Et puis après Bandol il y a eu Marseille et sa Cane-Cane-Cane-Canebière avec Jacqueline de l'association Mottissage. A vrai dire le dimanche matin, il y a pas eu foule en haut de la célèbre artère ! Mais tout de même de jolies rencontres.

Écrire.

Pour ne pas passer à côté.

A côté des autres mais d’abord à côté de moi.

Oui j’écris pour moi mais aussi pour les autres.

Si je n’écrivais pas je ne serais pas

Moi.

C’est une question de fidélité

A ce tréfonds obscur que j’ai au fond de moi

A cette forme de grâce venant d’on ne sait où.

Écrire.

Peut-être pour mettre de l’ordre dans ma tête

Prendre de la distance et apprendre encore.

Écrire.

Afin de s’amuser tendrement avec des mots mis bout à bout

Fabrique de phrases à ponctuer ici et là

de points virgules en entrechats. 

Puis pour voler du temps

Du temps pour soi.

C’est vrai quoi pour une fois s’accorder ce plaisir

Je prends le temps d’

Écrire.

Pour apprivoiser le doute coûte que coûte

Pour oser balancer sur le papier folles pensées, idées bancales

Oser s’échapper un moment des corvées fastidieuses

Et transcrire cette titillante petite musique lunatique

Qui sans crier gare me pousse à vous

Écrire.

Perdre la mer. Laisser la maison.

Lâcher le bleu. Aller vers le vert.

Passer de la rondeur à l’aigu, des senteurs pénétrantes de l’atmosphère salée à l’air piquant de la forêt.

Abandonner l’habité et partir vers l’inhabité.

Voilà, il le fallait. Fallait suivre le mouvement, forcément. Elle n’avait pas le choix.

Quitter le chaud pour le froid, retourner à la terre, retrouver les bois. Ça pouvait lui coûter cher. Peut-être y laisser sa peau ? Vrai ? Faux ?

En tout cas, pas facile de passer de la multitude à la solitude.

A peine arrivée là-haut qu’elle regrettait déjà la petite maison avec tous ces gens qui arrivaient, qui repartaient, les cris, les éclats de rire, les éclats de voix, la musique, la joie, le clapotis incessant des vagues, les repas improvisés sur la terrasse ensoleillée, l’humidité envoûtante du soir, la torpeur des nuits d’été, les soirées à danser avec toujours à l’horizon si rassurantes les lumières de la ville, la vie et la liberté d’aimer.

Mais à présent elle était seule, ou presque dans l’appartement silencieux.

Ici ce soir noire la rue. Et plus loin, rien. Pas un bruit dehors. Rien. Le vide. Que la montagne si proche, étouffante, oppressante, froide.

Maintenant, à qui confier ses états d’âme ? Et ces mots qui se bousculaient dans sa tête, perdus, perdus, sûrement à jamais comme Le Petit Poucet dans sa forêt.

Cette forêt trop dense, trop sombre, trop verte qui l’entourait et qui courrait à sa perte ?

Non, ce n’était pas une pensée raisonnable que de penser cela. Mais c’était à cause de cette froideur, de cette raideur omniprésente du paysage qui se cachait derrière les volets. Pesanteur.

Monter dans la voiture. Sans se retourner.

Laisser défiler le paysage derrière le pare-brise.

Vert. Vert. Vert. Obstinément vert.

Amer. Austère.

Route si longue, si monotone. Toute entourée par ces arbres si grands, si hauts, lugubres.

Aucun bruit ne filtrait à travers les vitres.

Rester assise, vide.

Et tout à coup, au détour d’un virage, la voilà qui lui avait fait plisser les paupières, cligner des yeux.

Ce jour là elle était étale, avait mis sa robe couleur d’opale. Ce jour là la mer brillait, étincelait dans le lointain, miroitait de mille feux. Enfin le blanc, le gris, le rose des toits, le bâti succédait à la nudité. Partout des constructions s’enchevêtraient dans un joyeux mélange anarchique, se frottaient les unes contre les autres.

La voiture était coincée, bloquée dans l’embouteillage classique de la fin de soirée, de l’entrée vers la grande ville. Des voitures partout, devant, derrière, sur les côtés, toutes arrêtées dans leur élan mais prêtes à rebondir dans l’instant.

Un peu plus tard enfin la revoilà dans la cité bruyante, bruissante, malodorante , s’ébrouant de toutes parts.

J'ai écrit ce texte lors d'un séminaire du GFEN en mai 2005, et je me souviens de cette phrase d'Odette et Michel Neumayer lors du démarrage de l'atelier : "l'écriture n'est pas forcément un dévoilement de soi. Qu'est-ce que ça veut dire d'être vraiment soi-même ?"

J’ai commencé à écrire tôt. J’avais 13 ou 14 ans. J’écrivais les poésies gentillettes et nunuches qu’écrivent les petites filles. Dans mon souvenir, j’ai toujours écrit, mais je n’y croyais pas.

En plus, j’ai arrêté mes études relativement tôt, à la fin de la seconde, je n’ai même pas passé mon bac. Pour mon père, qui était commerçant, les études ça ne servait à rien. Surtout que lui n’en avait pas faites. A 13 ans, il s’était arrêté parce que son père lui avait dit : "Viens faire les marchés avec moi". Il avait son certificat d’études et nous racontait toujours que le maître d’école s’était déplacé en personne chez ses parents en disant : "Albert est doué, quand même, il faudrait qu’il continue ses études". Mais le grand-père avait dit " Non, moi, j’ai besoin de lui, il faut qu’il vienne faire les marchés avec moi".