LEMONDEPHILOMENE

Dimanche ? Déluge sur le midi de la France !

Mais nous, bien à l'abri dans une salle du centre des Espillières à Aubagne.

Nous ? Les "filigranistes".

Les Filigranistes ?

Oui, une fois de plus je vous parle de ces gens qui se réunissent régulièrement autour et pour la revue d'écritures Filigranes.

Une fois encore je ne saurais trop vous conseiller d'aller faire un petit tour sur :

www.ecriture-partagee.com

Le site a été refait il y a peu, d'ailleurs je l'avais signalé sur ce blog, et il s'enrichit sans cesse  : allez donc vous balader dans la rubrique "chantiers"... vous pouvez même exprimer votre avis.

"Le besoin d'écrire est une curiosité de savoir ce qu'on trouvera" (Alain)

Le philosophe a parfaitement décrit le phénomène, Enfin dans mon cas c'est tout à fait exact  ! 

Le besoin d'écrire est chez moi irrépressible et en même temps c'est un voyage vers l'inconnu !

Des fois je me contiens, je maugrée : à quoi bon...

Je n'y crois pas, ou plus, je doute, voire je me maudis d'être le jouet de cette envie !

Mouais ! Mais le désir revient et voici que presque malgré moi je prends un stylo... qui se met à courir, à courir sur des pages ou je m'installe devant mon ordi et je tape, tap-tap-tap...

"Ça" fonce, mais où  donc "cela" va-t-il me mener ?

Trois fois par an dans ma boîte aux lettres une enveloppe marron : à l'intérieur le dernier exemplaire de la revue Filigranes. Mummmmmm... soupir de contentement. Filigranes, ma revue d'écritures bien-aimée.

Mummmmm, bientôt découvrir ou redécouvrir les textes choisis dans le précédent séminaire, mettre des visages amis ou inconnus derrière les mots lus, rien que du plaisir en perspective !

Ce numéro est le 76, il se place dans la thématique de l'année : Archives d'Avenir.

Le sujet de cet exemplaire-ci étant " Tapis de la mémoire", voici mon texte :

Sous les cyprès exactement

Ténue, immatérielle, là pourtant, présente sans contestation possible. Pour m’en assurer je fronce le nez.

La senteur imperceptible et inconsistante devient vite plus pénétrante. Pour m’en imprégner je ralentis le pas.

Et mon regard rattrape le parfum, le fixe, voici la responsable, une haie de cyprès dont d’inconscientes branches rebelles s’échappent d’un treillage et m’obligent sur l’étroit trottoir à courber la tête.

Ma main attrape un brin vert, le détache du feuillage, le froisse dans la paume, je ferme les yeux. Déboule en accéléré sous la fragile fragrance à la fois fraîche et piquante une ribambelle d’images aux coloris intenses.

L’odeur suave envahie mon corps et mon esprit ; surgi un entre-deux, un entrechat, un entre chiens et loups où ma mémoire dentelée brusquement me restitue un pan de mon histoire. Sous le soleil pétant de ce début d’après-midi, soudainement, en retrait du temps, une pause se propose. Alors à l’aplomb des arbustes buissonnants, je me pose sur le muret sur lequel est fixé le grillage d’où s’échappent les branchages verdoyants.

Ma respiration se bloque, pourquoi retourner dans ce glorieux passé sublimé ?

« Monsieur mon passé laissez-moi passer ♣ », souffle l’âme.

Mais les doigts serrent le morceau de rameau, l’émotion persiste à une note de larmes.

Mon enfance me sourit et m’invite à dire oui au rappel sensoriel, au souvenir si mal remisé dans le carton usagé des nostalgies.

D’ouvrir une parenthèse à l’abri de l’ombre ténue des conifères.

Il sera bien temps dans un moment de reprendre le chemin pour retrouver la réalité et l’action où les choses se font et se défont.

M’octroyer en cadeau la réminiscence.

Sauter à pied joint dans la flaque immatérielle pour un instant. Plein, rond, souverain, aérien, aromatique.

Des cyprès, il y en a plein, partout, pourquoi tout à coup cette évocation insistante ? Question de similitude je pense ! Marcher à pas pondérés à deux enjambées des vaguelettes salées à l’humeur fantasque sur une petite route qui grimpe dans la chaleur de juillet et tomber sur ce parfum incisif, est venu chatouiller mes souvenirs assoupis.

Car juillet, une haie d’arbres d’ornement aux feuilles parfumées en forme d’écaille, une plage en contrebas, je suis passée par là.

Là-bas, une autre route bordée des persistants sempiternellement décorés de leurs grisâtres noix ovoïdes glissait aussi vers la mer, dans de trop longues et trop tendres vacances débordants de jeux sur le sable, de boules acidulées de sorbet citron dans des cornets gaufrés, de feux d’artifices dans des nuits d’été veloutées.

Là-bas existait une radieuse fillette à queue de cheval et jupette de raphia qui entamait la vie avec imprévoyance, s’endormait sous une moustiquaire et ne savait pas qu’elle avait de la chance.

Aïe !

Il existe un secret pour avoir un beau jardin disent les jardiniers :

« 1/ tailler – 2/ tailler – 3/ tailler. »

Et pour avoir ses papiers bien rangés faut-il ?

« 1/ jeter – 2/ jeter – 3/ jeter ? »

Paperasses, courriers, factures, mes écritures... déjà ne pas tout mettre dans le même panier.

Pour ce qui est de l’officiel, suffit de suivre les lois en vigueur : trois, cinq, dix ans ; point de problème existentiel le jour où il faudra envoyer aux ordures.

Reste… le reste.

LE journal intime de l’adolescence, des poèmes maladroits, le début d’un roman… LA vieille boîte en carton bleu lavande fanée enserrant billets doux, amicales bafouilles…

Compléter avec :

- carnets de bord, de voyage, cahiers quadrillés emplis de paragraphes recopiés d’auteurs favoris, plus LE plus LA plus LES…

La montagne grandit… à côté des livres… des photos, images et mots.

Sauf qu’à la gare de triage le côté sentiment le dispute au complément.

Où la première catégorie l’emporte d’une manière outrageusement outrancière notamment dans MA chambre.

Telle la grenouille voulant se prendre pour le bœuf, la catégorie préférée enfle démesurément à côté du Prévert jauni senteur grimoire-déniché-au-fond d’une-malle-abandonnée, de… des… trop de trop de trop de sublimé favori…

Le problème apparaît, aigu, lorsqu’il s’agit d’enlever d’iconoclastes grains de poussière ayant pris leurs aises, pauvres inconscients sacrilèges, sur la moindre parcelle de l’amoncellement littéraire et graphique.

Ajouter :

- au plus près du lit, un vénérable range-documents en cuir noir ventru, joufflu, bouffi, prêt à exploser, impossible à refermer qui, cela ne rate jamais, dés que je l’attrape pour le nettoyer, s’entrouvre en laissant échapper ses trésors en ordre dispersé. Une évidente urgence s’impose, casse-tête…

Que soustraire de la pochette noir d’ébène ?

Quel récit veillant sur mes nuits évincer de la chambre ?

"Quoi" mettre à la poubelle ?

En tout cas évidemment pas…

« Celui-ci » : essai raté, le bougre est revenu !

« CELLES-LÀ ? »  ah non, pas question !
Quant à ces derniers scribouillis, vite les insérer en douce dans le range-documents  ballonné au lieu de les laisser batifoler !

« Dans chaque mot il y a un oiseau aux ailes repliées qui attend le souffle du lecteur » (Levinas).

La perspective de voir s’évanouir à jamais une inestimable parole fait chavirer l’âme. N’empêche, l’humanité a peut-être perdu un volume essentiel dans l’incendie de la bibliothèque d’Alexandrie, l’humanité a néanmoins continué sa route. 
Alors, futile sentiment ou absolue nécessité que de vouloir amasser comme un magot à laisser à la postérité phrases éparpillées ou regroupées sous la forme d’un objet nommé livre.

Qu’envoyer valser par-dessus les remparts abritant tant d’écrits et mes incertitudes ?
Mon cœur balance.

Et si j’empilais les uns sur les autres telle une nouvelle tour de Babel, les bouquins chouchous, les recueils chéris, ces clichés du passé, mes si précieux feuillets qu’un chinois ne comprendrait pas, toutes ces pelures de ce qui fut du bois vivant.

Le tas monterait hardiment à l’assaut du ciel… Après je prendrai une échelle et m’asseyant sur le sommet je jouerai à "La princesse sur le pois" *.

Aïe ! Quelque chose de froid, dur, désagréable, m’a procuré une vive douleur. Sûrement je vais avoir un bleu sur la fesse. Qu’est-ce ?

Je crois deviner ! Ce doit être, romantiquement gardé… le brouillon de cette lettre de rupture.

Voilà, c’est ce truc là qu’il faut jeter.

Faut-il tout dire, relater, écrire ?
Tout est-il dicible et dicible tout de suite ?
Ne doit-on pas garder certains moments de notre histoire secrets ?
Dans certains cas sera t-il même jamais possible de narrer ce qui est tapi dans l'ombre ?
Est-il nécessaire d'écrire dans l'immédiateté d'un évènement dramatique ?
Traduire le traumatisme, la honte en pensant que peut-être certains ne vous croiront pas...
Questions posées lors du séminaire Filigranes de dimanche.
Evidemment cela nécessiterait un vrai débat philosophique.
Je crois personnellement qu'il est nécessaire de laisser à certains souvenirs le temps de décanter. Écrire ? Peut-être, après "un passage de témoin" soit l'espace d'une génération.
Je peux seulement dire qu'il y a eu à Marseille un fait de cette sorte Dimanche 24 janvier 1943  dont mes parents et d'une manière plus générale les marseillais ayant assisté à l'évènement ont mis des années à pouvoir parler.

Ce dimanche avait lieu à Aubagne un séminaire de la revue Filigranes ( Nouveau look pour le site de Filigranes ). Ce n'est pas la première fois que je vous parle de la revue et ce n'est certes pas la dernière.
Fili est une route que je suis, une recherche collective, un "créer ensemble" à explorer des pistes...
Hier nous avons planché sur la thématique du prochain numéro de la revue : Tapis de la mémoire.
Puis, à un moment donné, il s'agissait d'écrire un texte dans un laps de temps limité... suite à une sorte de jeu (je vous passe les détails) où je me suis retrouvée avec les mots :
libération - village - passage des américains - mort - adultes - en soi - la barrière - fantasme - au fond.
Voici le résultat  !

Cette barrière au fond du jardin délimitait un espace où il était interdit aux enfants d'aller. Mais de mémoire Sidonie n'avait jamais vu non plus d'adultes s'y promener. La barrière était disjointe et le portillon rouillé qui la trouait ne fermait plus depuis longtemps si même il avait pu remplir la fonction un jour.
Sidonie ne put s'empêcher de songer qu'il faudrait tout de même essayer de savoir pourquoi tant de mystère autour de ce périmètre, en passant devant la barrière de bois qui allait de guingois.
Une pensée fugitive comme ce nuage vaporeux dans le ciel clair du printemps. Elle pressa son pas ver le village.
Arrivée sur la Grand'Place, elle remarqua comme quelque chose d'anormal, l'air vibrait d'une agitation inaccoutumée. Trop de monde ! Beaucoup plus de gens que d'habitude à la terrasse de "Chez Dédé", le café fédérateur de la place. Mais encore d'autres debout à palabrer avec de grands gestes devant la boulangerie ; mais surtout, surtout un petit attroupement devant la mairie.
Sidonie reconnut Monsieur son cousin de maire qui dépassait le groupe d'une bonne tête. Elle s'approchait quand cette pipelette de Marie, la femme de Raymond l'électricien lui tomba dessus.
- C'est des américains, cria celle-ci à l'adresse de Sidonie en désignant le rassemblement d'un signe de tête.
- Des américains... de la guerre, ajouta-telle !
Sidonie soupira, s'excusa auprès de Marie, dit qu'elle devait voir son cousin pour une raison importante, ce qui était faux et rejoignit la dizaine de personnes entourant le maire.
Celui-ci lui sourit :
- Sidonie, c'est une histoire incroyable ! Et désignant autour de lui trois des hommes aux cheveux blancs vêtus de chemises bariolées, ces types sont américains, ils ont fait partie du bataillon qui a libéré notre village...