LEMONDEPHILOMENE

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Hier, 24 avril 2015, jour de la commémoration centenaire du génocide arménien.

Forcément, je le sais.

Forcément je n'y pense pas tout au long de la journée, rattrapée par mes misérables soucis quotidiens dont le récurrent : "putain, pourquoi, au bout d'un an d'attente, Pola en Corse n'arrive-t-il toujours pas ?

Hier, 24 avril 2015, à 15 h 30, je dois aller chercher Petit-Fils à son collège.

Normalement, j'ai entre dix et quinze minutes de trajet pour aller de mon domicile à l'école. Là, arrivée à mi-parcours, problème. Embouteillage. L'avenue du Prado, dans les deux sens est fermée à la circulation. Je suppute une manifestation, laquelle ? Aucune idée... bloquées que sont mes cellules grises sur un seul but : arrivée à me faufiler, à traverser...

Je vois les minutes tourner... J'imagine Petit-Fils en train d'attendre sur le pavé, de chercher à me joindre. Sauf que... j'ai oublié mon portable à la maison !

Enfin; j'arrive au collège avec seulement dix minutes de retard,ouf ! ça aurait pu être pire.

J'explique mon retard et affirme bravement :

- Le Prado est fermé, on va le contourner.

Dans ma tête, l'itinéraire "bis" que je viens d'emprunter se déroule à l'envers.

Sauf que les choses se compliquent dans ce sens du retour. Dans ce sens-là, l'embouteillage est monumental. Les minutes passent. Bah ! Petit-Fils est avec moi, soyons zen.

Enfin, nous arrivons au bout de 3/4 d'heure, au carrefour du Prado mais cette fois-ci, impossible de traverser ! La manifestion défile sous nos yeux, défilé des arméniens de Marseille. J'aurais du deviner.

Petit-Fils est ravi, il n'a jamais vu de manifestation de sa vie ! J'explicite la cause du défilé.

Je prononce "génocide". Il ne sait pas ce que le mot signifie.

Bon sang ! Il a douze ans, il est en sixième et le prof d'histoire n'a pas saisi l'opportunité de cette commémoration pour dire quelques mots ? Ah ! ça ne doit pas figurer au programme...

Alors, ne me reste plus qu'à expliquer, a minima. A dire que l'appellation "génocide" recouvre, notamment, une intention, une planification, des transferts forcés, un massacre de masse mais aussi une volonté d'effacer les traces des crimes. Puis indiquer que les arméniens sont chrétiens, et qu'en 1915, une grande majorité vivait en Turquie, un pays musulman.

- Il y a eu un million cinq cent mille morts.

Et justement, les cris "Turcs assassins" retentissent, des banderoles s'affichent. Petit-fils annonce tranquillement :

-  Un million cinq cent mille morts ? Ouh ! là ! Ils ont raison de manifester. Hé !  là ! S'il y a un musulman qui passe, ils n'ont qu'à le tuer !

Oups ! A présent expliquer que tuer n'est pas la solution, qu'il faut savoir pardonner; que ce n'est pas parce qu'on a eu (ou qu'on a) affaire à des barbares que l'on doit à son tour se conduire comme des barbares.

A l'arrière de la voiture, je sens Petit-fils dubitatif.

Au bout d'heure, nous sommes arrivés à la maison. Je ne peux m'empêcher de penser qu'il y a cent ans, certains ne sont plus jamais "rentrés à la maison".

Dans la rue, une voiture est arrêtée en plein milieu. Impossible de passer. La conductrice et son fils, des voisins que nous connaissons de vue, se tiennent à côté de leur véhicule et ont l’air un peu paniqués. Surtout le fils, Augustin qui a physiquement  une vingtaine d’années mais… n’a pas tout à fait le même âge mental.

- Qu’est-ce qui se passe demande, L’ Homme ? (J’aime bien appeler mon mari « L’Homme ». Je trouve le « mon » un peu possessif…)

- Là, Il y a une mygale, explique la maman en montrant du doigt le bas-côté de la route.

- UNE MYGALE ?

- Oui,ouiiiiiiiiii, ajoute Augustin complètement terrorisé.

Du coup, nous descendons nous aussi de voiture. Effectivement, sur la droite, dans le caniveau, immobile, il y a une très très  grosse araignée noire.

- Hum… elle bouge pas beaucoup… elle est sûrement morte, énonce L’Homme.

J’ajoute :

- Non, mais c’est pas possible, UNE MYGALE, ICI… on lit bien dans les journaux que les gens ont de plus en plus de NAC, qui s’échappent de chez eux et que les pompiers retrouvent un peu partout, mais tout de même !

Alors n’écoutant que son courage… L’Homme s’approche de la bestiole noire, lui file un coup de pied. La Bête ne bouge point.

- Hé ! Elle est fausse, rigole L’Homme, c’est un jouet…

Et il l’attrape à pleine main.

- AAAAAAAAAAhhhhhhhhhh ! fait Augusitn.

L’Homme retourne la mygale :

- Mais elle a des roulettes, cette mygale !!!

Et il la rejette sur le tas de feuilles mortes dans le caniveau. Ensuite chacun remonte dans son véhicule et poursuit son chemin.

Fin de l’histoire de la mygale échappée ? Que nenni !

Deux jours après, j’arrive en voiture devant la maison et je vois Augusitn en grande conversation avec L’Homme.

- La mygale est encore là, m’explique L’Homme, alors Augutin est venu me chercher…

Nous descendons la rue tous les trois mais le jeune homme tremble tellement que je lui prends le bras et le rassure :

- Ce n’est qu’un jouet tu sais…

- Mais ça fait peur tout de même…

Tellement peur qu’il ralentit le pas, s’accroche à moi comme à une bouée de sauvetage, il tremble, il tremble.

Enfin L’Homme ramasse La Bête, et, évitant de repasser devant nous, va la jeter dans la poubelle du haut de la rue.

Augustin peut rentrer tranquillement chez lui tandis que je songe à cette parabole indienne de la corde et du serpent.

Vous savez, cette corde enroulée aux pieds d’un mendiant que les passants prennent pour un serpent…

Ne sommes-nous pas tous un jour le jouet de nos pensées ? Prenant une corde pour un serpent, un jouet pour une mygale ?

Cher Augustin.

Nasreddin avait l'habitude de coller son oreille contre un mur et de rester ainsi aux aguets pendant des jours. Sa femme, intriguée par ce manège, finit par lui demander :

« Mais qu'est-ce qu'il y a donc de si intéressant à entendre derrière ce mur ?

- Si tu veux le savoir, fais comme moi. »

Il accepta de l'initier à cette ascèse et elle se mit donc à écouter au mur sans relâcher son attention. Mais à la fin de la journée, elle dit à son époux :

« Tu sais, je n'entends toujours rien.

- Comment ! s'exclama Nasreddin, tu ne t'es exercée que huit heures et te voilà déjà en train de récriminer. Mais moi, cela fait quinze ans que je pratique et je n'ai toujours rien entendu ! »

Un désir

"Nasreddin Hodja possédait un taureau aux très longues cornes. Quand il le regardait, il avait toujours envie de s'assoir sur les cornes, mais la peur l'en empêchait.

Un jour, que l'animal dormait paisiblement, il s'assit, courageux, entre les cornes. Mais le taureau s'éveilla, se leva et projeta le pauvre Nasreddin à terre.

Ceux qui avaient vu la scène ne purent retenir leurs rires.

Faisant contre mauvaise fortune , bon coeur, il leur dit :

«Quelquefois il faut souffrir pour satisfaire un désir.»"